Le commandant
qui était en train de virer prudemment pour contourner l’îlot, pousse un
juron, met les gaz à fond et la sirène en marche. La DFP3 se cabre et bondit.
Là-dessus Pourcel qui a sans doute interrompu précipitamment sa conversation
téléphonique, remonte sur la passerelle et les quatre hommes et deux femmes de
l’équipage se précipitent vers l'armoire où sont rangées les armes. Il est
peu probable qu'une conversation courtoise s’instaure entre la DFP3 et ce
bateau ce qui se confirme immédiatement par la réception dans la timonerie de
plusieurs rafales d'armes automatiques. L'agression ne peut être plus directe.
Trois hommes se rendent à l'avant protégés par les pavois vers le gros fusil
mitrailleur installé sur le pont avant et le découvrent. La sirène retentit
ainsi qu'une rafale de semonce. Rien n'y fait, la DFP3 continue d'essuyer des
tirs ininterrompus d'armes automatiques puissantes. Ordre est donné à l'avant
de faire feu en visant la coque dans le but de calmer les ardeurs des agresseurs
qui semblent être autour de sept ou huit individus. Devant l’échec à faire
entendre raison à l’adversaire, un combat digne de la bataille des Saintes
s’engage entre les deux bateaux. Le fusil de la DFP3 mitraille la coque de
l’agresseur sans discontinuer et soudain, à la stupeur générale, une boule
de feu s’élève du bateau, suivie d'une explosion impressionnante. Un nouveau
juron du commandant retentit. Le bateau a littéralement explosé. Vu de la DFP3
il n’y a plus rien sur l’eau que de la fumée et des flammes. Lancée à
pleine vitesse, la vedette arrive rapidement au milieu d'une scène d'effroi et
stoppe là, parmi des débris divers en feu flottants encore et des corps
déchiquetés, le tout dans une nappe de gasoil qui finit de brûler. À ce
moment-là Murielle qui n'a encore jamais vu un mort, qui vient juste
d'apprendre le maniement de son arme de service dans un stand de tir où elle a
essayé de faire tant bien que mal des trous dans des cartons, tombe évanouie
sur le plancher de la timonerie.
Ne sachant pas depuis combien de temps
elle est là, Murielle revient à elle, allongée dans le petit local
d'infirmerie de la DFP3. Sandrine, une de ses collègues douanières,
expérimentée et solide, tout son contraire, lui fait respirer du vinaigre en
lui épongeant le front avec un linge humide et frais. Elle est en état de
choc. Elle ne réalise pas vraiment ce qui s'est passé mais elle est sûre
d'une chose. Elle veut débarquer de ce bateau de mort, elle veut quitter cet
uniforme de guerre, elle ne veut plus voir ces gens, plus jamais ça. Elle ne
fera pas carrière dans la douane.
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